Las habitaciones de atrás, Anne Frank

Seguramente si les hablo de Las habitaciones de atrás no sabrán a qué me refiero, en cambio, si les digo El diario de Anne Frank todos sabrán a qué libro hago referencia. Estos últimos días, dicha maravilla literaria ha ocupado mis ratos de lectura. Releyendo esta pequeña obra de arte, uno confirma la grandeza y la bajeza humana. La inteligente Anne nos abre su corazón y nos confiesa sus miedos, sus sueños y sus deseos haciéndonos ver que incluso durante una guerra tan cruel como fue la persecución de los judíos por parte de Hitler y sus colaboradores, una guerra inventora -en palabras de Joan Carles Mèlich- de “la muerte industrializada”, la gente seguía deseando comer dulces, recibir regalos, comprarse ropa nueva o enamorarse. Ya Kafka nos había allanado el camino con su chocante frase: “Ha estallado la guerra. Me voy a la piscina”, iniciadora de sus maravillosos diarios.

Pero dejando a un lado las divertidas y tiernas imágenes cotidianas descritas por Frank en su diario adolescente, es culpidor percatarse que incluso en una casa fortificada, enclavada en una ciudad repleta de niños hambrientos y zarapastrosos, en definitiva, rodeada de dolor por las cuatro paredes, los adultos seguimos peleándonos por estupideces. El diario de Anne Frank es una tragedia en toda regla porque la muerte funde en negro y, ¡muy a nuestro pesar!, se trata de una muerte real, no literaria. Una muerte que trunca la vida de una niña maravillosa que no había hecho nada. La muerte de una niña que fue encerrada, maltratada y asesinada por ser judía.

Releo y remiro el diario y no deja de sorprenderme que tanta belleza y sabiduría salieran de una pequeña de trece años que lo único que quería era vivir. Anne es capaz de encontrar poesía incluso en el “mal absoluto”- vuelvo a robarle la expresión al profesor Mèlich. Y así, con un nudo en el estómago, cierra uno su ejemplar de Las habitaciones de atrás, obra de una pequeña que murió en un campo de concentración nazi hace ya sesenta y cinco años. Las sensaciones se confunden cuando una niña que nació antes que mis padres y que siempre será más joven que yo me enseña a recapacitar. Una niña que congeló un pedazo de su vida en unas páginas memorables que nos ayudan a crecer. Una niña que nos ha dado tanto a tantas generaciones y que no podemos siquiera darle las gracias. Nos queda el consuelo de que Anne consiguió uno de sus sueños: vivir más allá de su muerte; aunque nos duela saber que ella nunca lo sabrá.